ALBA

   Alba es morena, creo, y tiene los ojos castaños. He estado buscando entre sus cosas, bueno, entre las cosas que ese anciano centro europeo le vendió hace años a mi abuelo, en Buenos Aires.

Era uno de esos hombrecillos frágiles y al tiempo duros, que sobreviven a la guerra y al tiempo. Mi padre dice que no sabe porque mi abuelo le compro aquella colección de recuerdos ajenos e inútiles, salvo porque ese mismo hombre, con el mismo aspecto, se los había ofrecido años atrás en Madrid.
   Supongo que no deseaba encontrárselo durante los años siguientes en Caracas, México o Miami y pensó que aquello le haría desaparecer de su vida. Mi padre creía que había otro motivo. Yo también lo creo.

   Entre los recuerdos esta la foto, o quizás es un daguerrotipo, no lo sé, no entiendo gran cosa de fotografía. Está coloreada y retocada, como si hubiera sido reconstruida, porque los bordes están quemados. Ha sido recortada y en la parte de atrás esta escrito el nombre de Alba en rojo junto con una frase que debió irse con la parte quemada. El líquido conservante realiza una acción extraña sobre la imagen que poco a poco se va desvaneciendo. pronto desaparecerá, como su historia.

   Eso es todo.